Я ждал
Весь вечер, я ждал.
Ты не только не пришла, но и прислала сообщение.
Что было потом, я не помню.
- Ты, я смотрю, с толком провел время,- перед открывающимися глазами моталась какая-то тряпочка.
- Яа…,- и больше я не смог произнести не слова, голос был проглочен вместе с кислой слюной.
Когда понял, что передо мной ты, с красивыми ногтями и черными очками от любого источника света, я хотел тебя обнять и прижать к себе.
Прижать так крепко, как когда-то в детстве прижимал подарок от отца-летчика. Так крепко, как я сжимал бутылку в семнадцать лет на ступеньках подъезда. Так крепко, чтобы держать вечно.
- Чье это? Ума не приложу…И грязь везде, бисер какой-то, цветной. Блевотина? Свинья же а…- Ты ходишь с презрением на лице, распинываешь мои вещи. А я и пошевелиться не могу.
Укрой меня. Мне холодно.
- Ох, я не могу на это смотреть,- брезгливо кидаешь, не глядя, заблеванное одеяло, прямо в мою сторону. Я ничего не чувствую, но мысленно благодарю и на этом.
Посмотри на меня. Обними меня. Скажи, что со мной.
Ходишь, крутишь бедрами. Пьешь мой чай, из моей же любимой кружки. Ну, я же столько раз просил.
- Как все нелепо, - говоришь ты, косясь в мою сторону,- Я же просила, так никогда не делать. Придурок.
Закуриваешь, но я вижу только твои ноги и кусок юбки.
- Алё? Вы приедете или нет? Сколько дней? Я откуда знаю…ну пять? Да вы с ума сошли, я не буду этого делать. Я, блядь, куда звоню? Это ваша работа!- вскакиваешь, подбегаешь ко мне.
Почему, ты ищешь у меня в карманах, что-то. Находишь телефон, убираешь за ухо прядку волос и сосредоточенно что-то ищешь уже в нем.
- Гребанный извращенец…Я же не знала.
Твои фотографии, я всегда их держал при себе, что в этом такого. Ты красивая, мне так казалось.
Если бы я стоял на ногах, в тот момент, то земля бы ушла из-под ног. А так, глаза лишь стала накрывать мгла, и я не верил.
Звонок в дверь, твои быстрые шаги. Какие-то люди, голоса.
- Он сделал это приблизительно 4 дня назад, я пришла посмотреть, что с ним, и нашла его таким. Я ни в чем не виновата. Да, запишите это где-нибудь.
- Причина?
- Я откуда знаю, я смотреть то на это не могу, тошнить начинает. Может, мне стоило поковырять там? – Ты ходишь мимо меня, не смотришь.
Так холодно.
И все происходящее закручивается в ленту, все вертится и теряет цвет. Мне тошно и страшно. Я начинаю терять твое лицо в пятнах, и внезапно понимаю…
Я сижу, и это первое, что приходит в голову. Затем, в руках найдена кисть, перед глазами холст. Чьи-то руки на плечах, и мне нужно повернуть голову.
- Не надо, ты сначала нарисуй.
- Ч..что я должен нарисовать?- Так глупо, но я прислушиваюсь не к любопытству, а к рукам.
- Рисуй. Ну, как я могу сказать что, нарисуй твое “почему”. – Голос, такой незнакомый и теплый.
И я хочу нарисовать тебя.
Кисть поддается моим рукам, но получается бутылка. В бутылке почему-то голая женщина без головы, у нее в руках веер и бусы.
- Я, не…
- Тсс, рисуй.
Я вижу, как рука выводит острый метал, блестящие глаза, и какие-то буквы. А твое лицо? Хочу увидеть его вновь.
- Это самое сложное. Ты не обязан, правда.
Крики, крики. Боль, кровь, что-то вроде моих воспоминаний. И там нет ничего похожего на твое лицо.
Очки, ноги и сигарета. И краешек юбки.
- Расскажи мне…
- Дело все в том, что весь вечер, я ждал…