Под дождем, под солнцем, под листьями несущимися на землю со скоростью вздоха. Каждый ребенок кружится, чтобы найти прореху в пространстве вокруг, и выйти из своего, хотя бы, на время кружения. А еще, ходить. По ровным линиям отмеряя шаги, и закрыв глаза. Пока ты один, тихо, в полголоса рассказывать о том, что ты видишь за пределами.
Где, та реальность, в которой, теряются дети? Нужно кружится, нужно двигаться чуть быстрее, чем это делают взрослые в спешке. Закрывать глаза, и не бояться слов.
Мои маленькие вершители, создают миллионы миров вокруг себя. Как мыльные пузырики с колокольчиками внутри. Слышишь звон? Лопнули еще с десяток.
Шаг останавливается, дыхание перестает быть детским, созданные пузыри лопаются, кому повезло? Тот поймал колокольчик на лету. И только, как пластмассовая цифра из сыра. Бесполезна, но интересна.
Нам бы находить взрослых прижимающих к груди колокольчики, нам бы заставить их вспомнить, как вернуться в лопнувший мирок.
Пока еще ареол мыльных пузырей медленно тащится вслед за детскими глазами.
Я танцевала под дождем, я купалась в радостной солнечности, я вилась по ветру.
А сейчас, я вспоминаю, как наяву.
Как жаль, мне не объяснить всем, не спеть ту песню, что льется у меня в голове, и заставляет мое тело исполнять танец изменений.
В наших с ней глазах, не видно пристрастия к взрослой жизни, ОНА не видит нашей взрослости, значит, мы можем продолжать танец, пока на счастливом билетике времени не проявится чернота моих глаз.
Я не говорю про красоту, что способна разорвать на части ваше прекрасное. Я про нее вам и спеть не смогу.
Потерять возможность попасть в мыльный пузырь, проделав лазейку еще давно? Променяв ее на шиньон, презерватив и счета. Нет, пробраться туда, куда уже не пускают по состоянию размера. Всеми средствами, танца и обмана. Превращения и веры.
Мне, никогда не хватит денег на ветер.